Archives par tag : Emmanuelle Cordoliani

Hors-Sérail | Le Salon sans Tain

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La 7ème salle, où les invités du soir n’accèdent qu’après 2 ou 3h du matin, se distingue par sa lumière abyssale et bleutée, tamisée à l’excès. Un vaste aquarium de la taille d’une piscine enchâssé contre un mur de miroir en est la source. La sciences des drogues consommées à leur insu depuis le début […]

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Hors-Sérail | Le Cliquetis

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Le Cliquetis est en possession de toutes les clefs du Sérail. Il importe que leur entrechoquement soit audible et cristallin — l’idée de prison n’a pas besoin de démonstration, elle flotte comme l’encens lourd dès que la porte d’entrée se referme sur les invités. Le Cliquetis arpente tranquillement le Sérail, disponible pour quiconque l’appelle d’un […]

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Spectacles CNSMDP salle Fleuret (2014 – 2019)

Vie parisienne / Offenbach 2019 Dans une capitale promise à un avenir de parc d’attractions pour touristes, comment survivre à l’infidélité d’une femme qu’on paye et qui en préférant votre argent à celui des autres faisait de vous le célibataire le plus en vue du monde élégant ? Pourquoi ne pas saisir aux cheveux la […]

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Une des autres nuits

François Bon, Emmanuelle Cordoliani, nuit, Altelier d'écriture, TIers-Livre

dans un demi-sommeil d’enfant j’aimais les puzzles mais pas trop les bords des puzzles et encore moins les coins des bords des puzzles qui les enfermaient à double tour dans l’image pour seule fenêtre, coincé à la maison, collé au carreaux, tout le jour comme un petit malade tandis que quelque part en bas ça […]

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HORS-SÉRAIL | Le fil

Emmanuelle Cordoliani, Kinstugi, Sérail

À travers le linge fin et trempé de sueur, à travers la peau boursouflée des cicatrices, dans les chairs profondes,  un trait fulgurant  de douleur, fin comme un cheveu d’enfant. Le corps, ne bougera pas. C’est le 7ème jour du sevrage. Les monstres sont derrière lui, avec la violence du cauchemar, ni tout à fait […]

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HORS-SÉRAIL | Rumeur des murs

Banging My Head Against The Wall by Jeremy Johnson

Il y a l’amour entre le front dégarni et le mur pelé, mais poli aussi, à cet endroit du contact, comme les pieds lustrés des madones dans les églises où Selim l’a fait entré, pour effacer les limites, pour habituer ton serviteur à être servi dans un hôtel de luxe. Un frottement infime, perceptible pourtant […]

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