S’il neige à ma mort Je voudrais que mon lit soit fait Sous la courtepointe Toujours déjà familière Sol couleur de ciel Sans autre couleur que l’épais Chaleureux et frais De l’enfance bercée d’hiver Qui se joue du froid Tout en boules de feu nourri S’en frotte les joues S’en larme les yeux de vitesse […]