La table me travaille

Fait un bail qu’il n’y a plus de table, que je table sur le travail et que le bureau voyage avec les nuages, traversés par des cas de conscience génétiquement modifiés par la science, comme accorder sa confiance pour ses petits jobs — mis au propre et au figuré — à Steve , pas tant par crainte qu’il me perde tous mes écrits dans son éternité virtuelle, mais pas sûre de me réjouir de confondre ma pomme avec la sienne, empoisonnée comme le logo l’annonce en toute transparence… Ce bureau-là se pose n’importe où — bar, parc, genoux, salle d’attente où on ne voit plus le temps passer — et de plus souvent n’importe quand, puisque de plus en plus souvent ça me prend, ça me prend tout le temps et presque tout mon temps et il faut m’assoir quelque part pour écrire dans l’un de ces dizaines de carnets lumineux toujours ouverts comme des 7/24 aux U.S, ou sur un carnet de papier qui ressemble comme deux gouttes d’eau à son prédécesseur, n’était l’étiquette de confiture sur sa couverture qui dit la saison et l’année et, parfois, quoi, ce que c’est qu’il y a dedans, quand j’arrive à donner un nom à ça qui s’y passe, un carnet en tout cas qui s’ouvre bien à plat et sans ligne, sans marge, sans frontière, où c’est moi qui dicte où est le blanc, où les petits crobars sans art ne sont pas à la marge, où ma main sait suivre le chemin sans chien d’aveugle pour me faire filer droit, sans chien d’ailleurs que celui qui mord aveuglement mon mollet au début de chaque voyage. Ma table de travail, c’est mon corps tête comprise.
Et si je ne peux pas cliquer sur le fabuleux dico du CNRTL et ben je demande, et si je n’ai pas de GPS ni d’IGN, et ben je demande et ça fait des histoires, et si je n’ai pas ma bibliothèque en papier, ni en virtualité, reste ma mémoire qui rame sur le Styx mais trame à contre-courant l’histoire de l’histoire de la femme qui a lu le livre perdu et qui ne pourrait mieux s’en trouver.